В день их свадьбы шел дождь. Словно небо заранее оплакивало этот брак.
Спустя четыре года она сидела перед монитором компьютера, вглядываясь в чужие слова. В ванной шумела вода – он принимал душ. Нужно было оторваться, свернуть окно, встать из-за стола, уйти и сделать вид, что ничего не произошло. Но никак не получалось.
С экрана, с маленьких фотографий, на Алену смотрела ее соперница. Смотрела и насмешливо усмехалась, словно говоря: «Ничего у тебя не вышло. Ты потеряла его». Его и ее сообщения чередовались, а вместе с ними и их фотографии. И постепенно Алене начинало казаться, что и он – ее муж – с насмешкой смотрит на нее с фотографий. Тем временем его слова, черными насекомыми расползшиеся по монитору, сочились нежностью. Не к ней.
Девушка заставила себя свернуть окно, оторвать взгляд от заставки, сменившей его, и отойти от компьютера. Но перед ее глазами стоял образ другой женщины, которая без спроса ворвалась в ее жизнь. Ворвалась, чтобы все испортить, разрушить и разбить на осколки. Хотя… разве их жизнь когда-то была целой?
Она всегда старалась быть для него идеальной. Читала те книги, которые и он. Училась разделять его вкусы. Поддерживала его мнение даже в мелочах. Никого, кроме него не подпускала близко, не имела ни друзей, ни подруг. Делала его центром своей Вселенной. Она хотела угодить ему. Он хотел видеть ее сильной – и Алена становилась сильной. Взбиралась вверх по карьерной лестнице, боролась за право быть успешной. Он хотел домашнего уюта – и она, возвращаясь домой по вечерам с работы, готовила ужин и улыбалась ему. Он хотел видеть ее веселой и компанейской – и она организовывала праздники, выезды за город, вечерние посиделки с друзьями. Но, как только ей показалось, что она приблизилась к идеалу, как все разрушилось. Оказалось, что девушка снова промахнулась, снова не угадала, снова не оказалась той, кем, как ей казалось, должна была быть.
Порой, когда по окнам стучал дождь, по комнатам квартиры бродило одиночество и улыбаться было не для кого, она разрешала себе грустить и думать о том, что, пожалуй, слишком сильно полюбить человека – это худшее, что можно для себя сделать. Потому что тогда заменяешь свои желания его желаниями, свою жизнь – его жизнью, а саму себя – тем человеком, которым он хотел бы тебя видеть. А потом она брала себя в руки и шла воплощать в жизнь план ежедневных рутинных обязанностей. Пункт за пунктом, пункт за пунктом… И главное: не думать о себе. Ведь это под запретом. Есть только он. Тот, к которому она так мучительно и ненормально, так болезненно привязана.
